A carne do espelho
já não anda madura
e o gosto da faca
perdeu o seu corte
o caminho do céu,
o leste, o sul,
o oeste, meu norte
o pedaço do fim
não termina na morte
As rugas do tempo
fedem ao piche do asfalto
e os passos na areia
estão soterrados
o caminho do céu,
o leste, o sul,
o oeste, meu norte
o que começa em mim
não depende da sorte.
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