Isaac (parte 1)

Quando voltou a si, do sono, percebeu-se sentado, de livro pousado no colo. O quarto, apesar de ser o mesmo de sempre, tinha um aspecto estranho, defectivamente estranho. Tomou o livro em mãos, dobrou-lhe a ponta da página. Fechou. Manual de Instruções e Utilização. Suas pernas estavam dormentes, decidiu levantar vagarosa e cuidadosamente, esticar o corpo, alongamento ou simplesmente caminhar até a porta. Quase de pé, sentiu fraquejo nas pernas, fosse normal por ter dormido sentado, cambaleou, falseou e apoiou-se na parede até que tivesse total controle do corpo. Na verdade, estava ligeiramente confuso. Mente perdida em concepções básicas, em redefinições estranhas, observações óbvias. Esticou os braços, que rangeram nos ossos até o alcance dos noventa graus juntos à coluna, e o alívio repentino.

Estava só de cueca, precisava colocar alguma coisa, algum tipo de roupa ou cobertura. Inicialmente estranho, mas depois compassadamente, andou até o guarda-roupa do outro lado do quarto, lambendo o chão com os pés. Puxou de lado a porta corrediça, num único cabide do móvel completamente branco, pendiam calça jeans e camisa branca, de botão. Vestiu-se naturalmente, mesmo estranhando os pêlos eriçados e a pele fria, e de tão súbita, a percepção da baixa temperatura. Serviam perfeitamente, e mal se lembrava da última vez de que roupas lhe serviam e lhe caíam tão bem. Abotoou habilmente, a camisa, endireitou a gola, ajustou e fechou o punho. Posicionou-se diante do espelho, ainda de pés descalços, mas sem incômodo.

Dois passos para trás e virou-se lentamente, observando o quarto como nunca houvesse posto olhos antes. Notou-lhe o piso branco, absurdamente limpo, as paredes brancas e lisas, que de tão alvas, brilhavam sutilmente. Notou a cama de solteiro, lençol e travesseiro brancos, a cadeira metálica, revestida de brancura tão-quase-leitosa. Ao lado da cama, um criado-mudo branco, sobre o qual jazia um vaso cilíndrico com uma única rosa, incrível e absurdamente vermelha. A luz, perfeitamente distribuída, partia das fluorescentes mais luminosas que já havia visto, duas. O Manual de Instruções e Utilização, de cor azul celeste, permanecia sobre a cadeira, página marcada e tudo mais.

A porta, de mesma cor das paredes e contorno tênue, resplandecia ao lado do espelho, em um canto adjacente, e sua maçaneta circular, pequena esfera translúcida e brilhante. De passo em passo, agora sob controle e vestido, completamente seguro de si, Isaac retornou à cadeira.

All night long

Something suspicious is going on the air,
it fades, pretend to increase, attend,
and never grows.

It's a wicked lie,
told so many times, look out
look out, plain fields of your town
and it looks so right, iron rails and washed out skies,
people see me all the time

such a mess tonight.

Wander Fog

My mind is made up.

Countless spinnin' wheels and I can't rest this soul
in break, day or afternoon.

Sorry, a regardless action, maybe,
a problem with the automobile, snatched grasses
and glasses, traffic, sun glasses and no sun
at all.

My mind is made up, right
away, go on.

And something's bothering
all those vibrations, directions and hope on finding
nowhere to go. Now,  that's something brilliant, you know.

Unbearable sight and not so tight between us all.
I mean, regardless myself of us all.

Clean up the house, just like they told,
straight away, all human mess around
it complete risen sun, and I'll wont write it down. Those letters
with no name on it, those shells with no strain on it.

Those unbearable tasks and unfinished love,
it matters, I guess. Maybe for anyone so serious,
Real one, not just publicly serious like me, you know. It matters

in a certain way
I made it up. Is this correct?

Land Balloonist

I don't wanna go like this,
reamed by sleeves and coins drop slips, permuted pages or something else
and all those crawling stupid sound passed the corner of the street, someone,
just like a perfect crowd, this

Breathe, just a drunken vibration
smooth  by the autumn tree,
loosen strip of solid

certitude on the wind, way to go,
this particle stolen from the outer world.

Just going to exist a universe for it,
some kind of verborragic
consumption or just a very short title
explanation,

a dragged skin, certain kind of it,
is this correct? Those mad shadows,
a foreign boat and it distant flags
on a distant shore.

The clouds, yes,
they're surely flaggin'
'round. By tomorrow, same time,
it'll all be some kind of expired expression,

different conclusions, it cries.

Sleeping every single day
in the countless late morning
while the fire
banged out a cup of coffee
'round some ten cold
finger nails on the street.

Must exist a world for it,
some kind of love or strange loneliness, the space between the eyes, a dragged skin
within the sound, waves or something else, fade.

A foreign boat
and it distant shore
right away sure, so sure in lips
crowded in red limiar strips of nowhere now
and the diving bell lost from a
pinch purple gray sunset ground,
then you can tell
it's dumb and it's quite serious and weird by the way wave stare your eyes
stuck on the flashing front side.

You can see me
staring all those things
actually written by telepathetic fingers
of yours tighten in my very own hands.

Right by my side
where it lies a suburban inconstant sad
madman blue sky keeper, and the always
ready flowers ride outside of the street.

Crisis adress the gods wrote on the backpaper
time, scrapped machine, man, they say, adept of something else besides
the yellow moon floating on shivering mines
they say, foaming against the clouds,
different conclusions and taken hands,

balloon man.

Casa

Hoje não saí de casa.
Deixei que ela saísse.

A que me desintoxicasse,
reiterasse o cal em minhas veias,
as dobradiças em meus braços,
os corredores nas
olheiras.

As portas que rangem
as janelas que ladram
pro quintal.

Enfim, embora
agora tão distante,

notasse que sou o terraço
soterrado aos montes,

onde ela que me mora
tão de longe.

Refrão do sofá e do restaurante

Como a música
silenciosa que se arrasta
na chuva, e todos os galhos das árvores
que vibram contra o vento,

Não existem respectivas lembranças
ou separativo passado-presente-futuro,
desastres naturais, concepções astronômicas
ou barreiras geográficas impossíveis.

Foi simplesmente, meu paletó e o seu vestido:
a descoberta irracional de uma capa de chuva
surpreendentemente ineficaz.

Foi simplesmente, meu toque macio
e a reação inesperada de um carinho
sutilmente desesperador.

Todas as coisas impossíveis
estavam lá e continuam aqui.

Foi a moldura do silêncio
enquanto ouvíamos o nada
e enxergávamos o então
presente.

O momento inimaginável
e a subversão incompreensível,
a criação, a destruição,
o norte defasado
a solidão irreversível.

Foi um balé uníssono
foi um caminho proparoxítono
foi um domingo de futebol
foi inverossímil.

A outra margem

A decisão fora tomada durante uma daquelas tempestades repentinas e completamente rotineiras. Dessas entoadas trovejantes e bufões de cascos de touro latejando no céu, e os não-sei-quantos milímetros d’água de sempre. Olhando as gotinhas de chuva descendo vertiginosamente pelo vidro do quarto, a fumaça do café quente ondulando ao redor do seu rosto, criando algum complexo-avulso fumacê, rebolando perto das bordas da janela. Passou por planejamento, claro. Talvez não-tanto-planejamento-quanto-necessário, mas que se danasse, decisão tomada, tudo na ponta do lápis. Vendeu algumas besteiras, reuniu o dinheiro que tinha guardado na gaveta de meias, no pote de biscoitos, na carteira, debaixo da cama, nas calças recém-saídas da máquina de lavar, cédulas molhadas e moedas sobreviventes. Regras de três e pesquisa rápida de preços.

Arrumou a máquina de bombeamento e os tanques com alguns amigos. Gastou todo o fundo com comida desidratada, panelinhas e potes (com os quais poderia recolher água da chuva) e livros em algum sebo. Recolheu o estrito e necessário em sua mochila, roupas de baixo, meias, muitas meias, agasalhos que aqueceriam, inclusive, uma serpente raquítica em pleno inverno ártico. Reuniu tudo em uma mochila de viagens, compacta. Depois de tudo, desfez, refez e finalmente estava pronta por desistência de eliminação de bagagem. E, pode-se dizer, estava um quilo mais pesada do que sua primeira leva. Botas térmicas, capas de chuva, um caderninho e três canetas, uma de cada cor. Rádio AM/FM, algumas pilhas.

Foi até um terraço qualquer. Não avisou ninguém, saiu do trabalho no horário normal, comeu o de sempre no café, no almoço, no jantar. Cumprimentou as mesmas pessoas de sempre, tomou a mesma condução de sempre, esperou o mesmo tempo no ponto de ônibus, ouviu as mesmas músicas nos fones de ouvido, caminhou o mesmo número exato de passos tortos, barra da calça dobrada e camisa meio desajeitada. Acendeu um cigarro, tragou profundamente, cerrou os olhos a ponto de cortar a lenha em serragem entreposta entre as pálpebras. Muniu-se do casaco do inverno passado, luvas de lã e tudo mais. Respirou fundo, fumou mais um e outro e último, afinal, cigarro. Voltou ao apartamento, fez café, muito café. Juntou tudo em duas garrafas térmicas grandes, café forte e preto.

Todos eles estavam amarrados no terraço, presos àquela estrutura esquisita e, tendenciosamente, aconchegante. Foram muitos, muitos, muitos balões. Em caixas, muitas delas, agora vazias, esgotou tudo que tinha em moedas e cédulas amassadas e prescritas e molhadas, em supermercados, mercearias, lojas especializadas. Com milhares de desenhos e milhares de cores e milhares de frases e de formatos e de tamanhos, todos preenchidos de gás hélio, subiu na suposta cesta de transporte, jogou a mochila adentro, cortou os cabos, ligou os ventiladores, reunidos todos de sua casa, quatro ao todo. Unidos numa bateria grande, empurraram a figura dístone do horizonte contra todo fluxo da cidade.

Longe dos limites urbanos, já de sol posto e mais agasalho, observou as luzes quase distantes e as gigantes minhocas cintilantes do tráfego. Tomou café fumegante, direto da garrafa térmica, deu de ombros, provavelmente numa tendência de falso-blasé. Mas achou melhor tomar por questão abanar os braços, acenar sutilmente, curvando o corpo para os lados. Apesar do tamanho e da estranheza de tantos milhares de balões de tantas cores e tamanhos e desenhos e frases e formatos, poucos deram atenção. E, pois que quando uma massa suficientemente grande desse por inconcebível e/ou diferente, já estava distante, ao menos, o suficiente.

Agora, atravessando as bordas da fronteira, recostou na borda contrária à dos ventiladores barulhentos e sua incrível semelhança a enxames crepusculares de zangões sexualmente desesperados e famintos. Repuxou a gola sobre os ombros e envolvendo o pescoço. Acomodou o gorro, agarrou a mochila, que estava jogada do outro canto. As câmeras filmavam em distância segura, finalmente, com atenção necessária. A certo momento, perdeu-se na névoa do céu, misturou-se nas nuvens e desapareceu do alcance de, inclusive, pássaros que aproveitariam a carona.

Curiosamente, um a um, ploft, ploft, ploft, ploft, todos os balões estouraram irremediável e rapidamente, num tipo de efeito orquestrado. Ploft, ploft, ploft, ploft, ploft, e chegavam às dezenas, às centenas, aos milhares. E, pois que já estava tão longe e tão alto, que nem mesmo de cair, pôde chegar ao chão, desaparecendo nas câmeras da estação de TV local, e roncando suavemente no casaco remoído e levantado até o queixo, sem notícias e sem nada mais, inclusive certeza de um destino cruel ou verdadeiramente surreal.

Percebido

Aqui eu te amo.
Sentado na beira do vazio
que realmente significa alguma coisa.

A luz passa rente a meus pés,
dançando na água que não está lá,
são peixes coloridos, imaginários, pulando
em busca da alga e da areia soterrada,
arcando o corpo no ar e revolvendo

a incontinência estranha d'água,
que mal percebe o que acontece,
continua rio abaixo, seu curso
fictício, anágua só desce.

Aqui eu te amo.
Espero pacientemente o pôr-do-sol
numa ravina silenciosa, que não está lá.
A grama transgride seu próprio espaço
vence o peso dos animais ali aninhados,
encaracolam e crispam e chacoalham
em seus pés, patas e cascos,

e isso realmente significa alguma coisa.

Já me creio esquecido e ao mesmo tempo
intensamente distante, meu tédio mede
forças com o descrente sorriso que,
em algum momento, é um tipo esquisito
de abandono, e é como eu te amo,

caminhando na borda da escuridão
desenhada nos cantos das paredes frias
do corredor, as perpendiculares macias
e as paralelas entranhas, concorrentes
e morbidamente translúcidas.

Aqui eu te amo, do alto de uma nuvem
que tem aquele formato, aquele,
aquele qualquer formato, que até mesmo
eu dissesse que parece o Arpoador,

ou um leão roncando por entre milhões
de carneirinhos no mar.

Nuvens que nem mesmo
estão lá.

Café

Hoje, e ontem,
e sempre,

há uma leveza no
escuro café escuro

e na espuma que flutua
indecisa entre a cisma
e a crisma absurda da

colher de açúcar.

Hoje, a fumaça explode
lenta e curta, convulsa

e desconexa.

O sol
cheio de leite até a borda,
derramando pelas beiradas.

Hoje, e ontem,
e sempre.

Nenhuma saudação

Enquanto você repete
o silêncio

existe um mantra
bem mais perverso

dessas coisas que o tempo
diz, acredite,

olá, o momento é
iminente e altamente
etéreo no ar,

olá, goodbye,
minhas apóstrofes redimidas,
prefiro não repeti-las

enqunato você repete
o silêncio que ecoa
suave em seus próprios
ouvidos sombrios,

enquanto sua espinha
contorce, talvez
exatamente como a minha,
talvez a exata antípoda

mas também é uma serpente
trocando de pele,

enquanto você repete
o silêncio, acredite,

é só o silêncio.

Cabideiro

O armário entrebaerto
subentende

que há o vazio
dentro de alguma roupa
que foi vestida,

lama na sola dos sapatos,
amarugem, cabelos molhados

bainha encardida.

O armário entreaberto
subentente

loção pós-barba que pulsa
como veneno injetado diretamente
num pós leito de uma outra
mulher que dorme imortalmente

pelo tempo suficiente.

Os olhos fechados, dois pares,
de meias, de olhos, de sapatos,
de amantes

separados:

dois, distantes, se amam,
dois, esculpidos em brasa,
não são amados,

num vitral na beirada
da janela de uma praia qualquer,

subentende-se
nada.